Soy

Soy el hacedor de las cosas que nunca se hicieron.
Soy aquél ridículo intento de obrero imaginario que con manos desolladas (y halladas) construye la ficción de la realidad del cuento que no es imposible pueda ser aun siendo.
Soy esa verdad a través de la más estúpida de las mentiras y sin embargo creíble de las ficciones.
Soy la suposición nacida y asida en y al palacio invisible y ebrio de aire repleto de muebles recordando con la máscara del olvido.
Soy una figura vacía recreada en la región (in)finita del pudo haber sido.
Soy el objeto que mira el espectro caleidoscópico asomando curioso desde un balcón dicharachero sin estructura que la sostenga.
Soy sin serlo del todo.
Soy que ya es ganancia aunque dentro de un cuerpo prácticamente inexistente.
Soy porque se me rehinchan las pelotas y más aún cuando vea a una mujer con las mismas características imaginarias que las mías pero en sutil hermoso plan.
Soy pues para ser sólo se requiere tener conciencia de ellos y no hace falta no es necesario ni importa una mierda fisonomía mediante que le dé validez y consistencia.
Soy soy soy soy ¿soy?
Soy el último de los locos que saben o piensan o intuyen o creen ser ilusión óptica (mental) del tipo que ser es como un rumor grosero que va de la A a la Z sin necesidad de recorrer las otras alfabéticas palabras.
Soy un rostro abanicado por un viento cósmico años luz imperceptible al tiempo y al ojo sordo de los mortales.
Soy ente muerto con signos vitales que saltan y saltan dentro de las tumba su habitación eterna mientras se jure y perjure que un documento legal y burocrático que éste que escribe vive a pesar de lo contrario.
Soy el que fui cuando siendo seré todo y nada a la vez.
Soy palabras virtuales de un anárquico ordenador que sólo es existe cuando lo necesito y pocas veces estas besadas palabras serán cuando soy yendo a cagar para que éste ¿el otro? deje de ser.
Soy el típico irresponsable de circo que ríe cayendo sin red debajo suyo.
Soy el que no sabe que estas palabras impresas están presas en la boca de quien las dice escribe (y mienta) en el papel que les da vida porque sino viene el irremediable cliché de que a ellas se las lleva el viento y no miento.
Soy porque voy y estoy y así doy ayer e incluso hoy.
Soy pero me faltaría demostrar por qué soy aun cuando no soy parte de los seres que soy y que han construido un mundo plástico que no soy interconectado robótico y controlando ese tantos que soy para que se aseguren que existen cuando no soy ese algo por insignificantes que sea aunque llegará el día por sorpresa y a tiempo que deje de ser el muchos que soy.
Soy y punto o coma o aparte o entre paréntesis o comillas.
Soy lo demás que es l anda toda como recetario insaboro para cocinar imágenes sin genes de un ser que dejó de ser muchísimo antes incluso de haber nacido.
Soy yo sollozo canto ecuménico ritual listo para viajar el viaje sin retorno sin haber dejado de ser que fui y pude haber sido.
Soy ése éste aquél y hasta el otro.
Soy en efecto y defecto habitando mi cuerpo en otros cuerpos letra que se bifurca hacia todos los puntos cardinales y así soy por dentro y por fuera y espero viceversa.
Soy el que acepta ser siendo quien es.
Soy verde soy gris soy aire soy roca soy yo-yo soy risa y llanto soy chiste soy drama soy cuento y poesía soy hombre humano soy y también soy tú él ella nosotros ustedes y todos nosotros.
Soy algo soy ¡carajo sí pero qué cómo cuándo dónde y por qué soy!

Juan Manuel Orbea